Novelando sueños...

                                                                                                             videos, imagenes, música :Internet * * *  Montaje:Julieta@

Embelesada por el día y por la puesta en escena de las calles,

con sus paradetas de libros y rosas...

Animosamente me dirigí a explorar.

                          La imaginación no cesa de fantasear.

Puestos de libros donde atesoran historias...

Saboreando todo lo que veía

 y es entonces cuando mis páginas en blanco

desean ser redactadas con vivencias soñadas...

                                                                      Julieta©

Barcelona, 23 de abril.

 La ciudad rebosaba vida. 

Era Diada de Sant Jordi: libros, rosas y promesas flotaban en el aire como si el mismo día hubiera sido escrito por un poeta. 

Mariona caminaba entre puestos llenos de historias, dejando que sus dedos rozaran portadas que parecían llamarla por su nombre.

 El sol calentaba sin quemar, y los transeúntes sonreían con ese brillo especial que solo da la literatura compartida.

Fue en un rincón apartado, casi invisible, donde lo encontró: un libro pequeño, encuadernado en cuero antiguo, con un símbolo grabado en la portada.

 Un dragón rodeando una rosa.

 No tenía autor, título ni precio. Al abrirlo, una hoja distinta al resto se deslizó entre sus dedos. Caligrafía antigua, escrita en un idioma que no podía reconocer... pero que, extrañamente, comprendía.

Esa noche, Mariona regresó a casa con el libro escondido bajo el abrigo. No podía explicarlo, pero sentía que algo se había activado. Como si hubiera abierto una puerta invisible.

A medianoche, guiada por una dirección garabateada en una esquina del manuscrito, llegó al Carrer de les Ànimes.

 Una mujer de cabellos blancos la recibió. "Has venido", dijo, como si la esperara desde siempre. Y entonces le habló del libro original, perdido desde 1936. Dividido. Protegido. 

Y de los Borradores: seres atrapados entre historias inconclusas, dispuestos a borrar todo lo que no pueden poseer.

Mariona aceptó la misión. Descendió por una escalera secreta hasta un archivo imposible: una biblioteca subterránea donde los libros flotaban y el tiempo no tenía poder.

Allí conoció a Elías, el Guardián del Segundo Umbral. Tenía el rostro marcado por las lecturas y los silencios, y los ojos de quien ha leído cosas que otros olvidaron. Le mostró su propio libro: uno en blanco, que se escribiría con sus decisiones.

Siguiendo una sensación profunda, 

Mariona encontró un libro azul sin título. Dentro, recuerdos de su infancia. Un atardecer. Una caja enterrada. Su abuelo. Una frase grabada en tinta dorada le mostró el camino: "La primera llave es memoria.

 La segunda, decisión. Sigue el sendero del 17."

Pero algo más la seguía. Una figura desdibujada: un Borrador. No caminaba, flotaba. No hablaba, pero en su mente Mariona escuchó: "No quiero borrarte. Quiero recordarte. Pero no sé quién eras."

El miedo la empujó a correr. El archivo vibraba, vivo, alterado. Pero Mariona se detuvo. Cayó de rodillas. Cerró los ojos. Escuchó a su abuelo: "El miedo tiene voz. Y a veces, solo quiere contarte algo que olvidaste.

Mariona se levantó y abrió su libro. Compartió una imagen del jardín, de su infancia. El Borrador se estremeció. Por un instante, reveló un rostro humano, joven, atrapado en tinta.

Vuelve cuando recuerdes quién eres. susurró Mariona.

La figura se desvaneció sin violencia. El Archivo se calmó. Los libros volvieron a su lugar. Y entonces, Elías apareció, jadeando.

Lo has enfrentado sin destruir, dijo. Has despertado el Archivo. Eres una Portadora.

Mariona miró su libro. El título apareció por sí solo: **La Inconclusa que Despertó**.

Y al fondo, una puerta verde con el número 17 brillaba con una luz nueva.

Mariona cruzó el umbral. La sala más allá era distinta. Amplia, sin gravedad, con miles de hilos dorados flotando. Historias posibles. Futuras. Algunas rotas. Otras esperando autor.

Allí encontró a otros como ella. Portadores de libros aún en blanco. Algunos muy jóvenes. Otros ancianos. Todos con la misma mirada: han despertado.

Elías habló por última vez:

Hay quienes intentan reescribir la historia desde el olvido. Pero tú has elegido recordar. Ahora, escribe.

Mariona levantó la pluma. Y escribió la primera línea.

                                                                     Julieta©

 Fin de la Historia... o su principio.

* * * * * * * * * * * * *

                                          foto: Internet

Barcelona, 23 d'abril. 

La ciutat desbordava vida.

 Era Diada de Sant Jordi: llibres, roses i promeses suraven en l'aire com si el mateix dia hagués estat escrit per un poeta.

 Mariona caminava entre llocs plens d'històries, deixant que els seus dits freguessin portades que semblaven cridar-la pel seu nom. El sol escalfava sense cremar, i els transeünts somreien amb aquesta lluentor especial que només dona la literatura compartida.

Va ser en un racó apartat, gairebé invisible, on ho va trobar: un llibre petit, enquadernat en cuir antic, amb un símbol gravat en la portada.

 Un drac envoltant una rosa. 

No tenia autor, títol ni preu. En obrir-ho, una fulla distinta a la resta es va lliscar entre els seus dits. Cal·ligrafia antiga, escrita en un idioma que no podia reconèixer... però que, estranyament, comprenia.

Aquesta nit, Mariona va tornar a casa amb el llibre amagat sota l'abric. No podia explicar-ho, però sentia que alguna cosa s'havia activat. Com si hagués obert una porta invisible.

A mitjanit, guiada per una direcció gargotejada en una cantonada del manuscrit, va arribar al *Carrer de les Ànimes.

 Una dona de cabells blancs la va rebre. "Has vingut", va dir, com si l'esperés des de sempre. I llavors li va parlar del llibre original, perdut des de 1936. Dividit. Protegit.

 I dels Esborranys: éssers atrapats entre històries inconcluses, disposats a esborrar tot el que no poden posseir.

Mariona va acceptar la missió. Va descendir per una escala secreta fins a un arxiu impossible: una biblioteca subterrània on els llibres suraven i el temps no tenia poder.

Allí va conèixer a Elías, el Guardià del Segon Llindar. Tenia el rostre marcat per les lectures i els silencis, i els ulls de qui ha llegit coses que uns altres van oblidar. 

Li va mostrar el seu propi llibre: un en blanc, que s'escriuria amb les seves decisions.

Seguint una sensació profunda, Mariona va trobar un llibre blau sense títol. Dins, records de la seva infància. Un capvespre. Una caixa enterrada. El seu avi. Una frase gravada en tinta daurada li va mostrar el camí: "La primera clau és memòria. La segona, decisió. Segueix la sendera del 17."

Però alguna cosa més la seguia. Una figura desdibuixada: un Esborrany. No caminava, surava. No parlava, però en la seva ment Mariona va escoltar: 

"No vull esborrar-te. Vull recordar-te. Però no sé qui eres."

La por la va empènyer a córrer. L'arxiu vibrava, viu, alterat. 

Però Mariona es va detenir.

 Va caure de genolls. Va tancar els ulls. Va escoltar el seu avi: "La por té veu. I a vegades, només vol explicar-te alguna cosa que vas oblidar.

Mariona es va aixecar i va obrir el seu llibre. Va compartir una imatge del jardí, de la seva infància. L'Esborrany es va estremir. Per un instant, va revelar un rostre humà, jove, atrapat en tinta.

Torna quan recordis qui ets ,va murmurar Mariona.

La figura es va esvair sense violència. L'Arxiu es va calmar. Els llibres van tornar al seu lloc. I llavors, Elías va aparèixer, panteixant.

Ho has enfrontat sense destruir ,va dir. Has despertat l'Arxiu. Ets una Portadora.

Mariona va mirar el seu llibre. El títol va aparèixer per si sol: **La Inconclusa que Va despertar**.

I al fons, una porta verda amb el número 17 brillava amb una llum nova.

Mariona va travessar el llindar. La sala més enllà era distinta. Àmplia, sense gravetat, amb milers de fils daurats surant. Històries possibles. Futures. Algunes trencades. Unes altres esperant autor.

Allí va trobar a uns altres com ella. Portadors de llibres encara en blanc. Alguns molt joves. Altres ancians. Tots amb la mateixa mirada: han despertat.

Elías va parlar per última vegada:

Hi ha els qui intenten reescriure la història des de l'oblit. Però tu has triat recordar. Ara, escriu.

Mariona va aixecar la ploma. I va escriure la primera línia.

                                                                                                                    (  Traducción a proximada)

                                                               Julieta©

 Fi de la Història... o el seu principi...

                                                                                                                                  foto: Internet

Sant Jordi,llibres,roses...

fotos,videos :Internet

Montaje video:  Julieta

A la diada de Sant Jordi, els carrers de Catalunya es vesteixen de gala.

Les parades de llibres floreixen com a jardins literaris, i les roses vermelles tenyeixen l'aire amb promeses i passions.

Escriptors signant somnis, lectors buscant històries que els mirin als ulls.

El sol, còmplice de la festa, escalfa les pells i els cors.

Hi ha una vibració lleu però constant, una alegria que no fa soroll, però que es cola entre les llambordes i s'agafa a cada pas dels vianants.

Tot fa olor de tinta nova, de pètals frescos, d'amor compartit sense pressa.

                                                                Julieta©

 * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *

En la diada de Sant Jordi, las calles de Catalunya se visten de gala.

Los puestos de libros florecen como jardines literarios, y las rosas rojas tiñen el aire con promesas y pasiones.

Escritores firmando sueños, lectores buscando historias que los miren a los ojos.

El sol, cómplice de la fiesta, calienta las pieles y los corazones.

Hay una vibración leve pero constante, una alegría que no hace ruido, pero que se cuela entre los adoquines y se agarra a cada paso de los transeúntes.

Todo huele a tinta nueva, a pétalos frescos, a amor compartido sin prisa.

          Julieta©

Primavera, intensa,suave...

                                                                                                         Imagenes intrenet

                                                                                                                composición y letra:

                                                                                                                                     Julieta ©

 Llegó en abril,

 como un estallido de luz y color.

Todo florecía 

 los aromas, las calles, el aire mismo. 

El cielo, despejado 

 decidió habitar en sus ojos

pintando su iris con ese azul

 que sólo se ve en los días luminosos.

Llevaba la inocencia propia

como si el mundo aún 

no hubiera tocado su esencia.

Era primavera en persona 

                                intensa y suave a la vez.

                                                        Julieta©

Va arribar a l'abril,

 com un esclat de llum i color.

Tot floria 

 les aromes, els carrers, l'aire mateix. 

El cel, buidat 

 va decidir habitar en els seus ulls

pintant el seu iris amb aquest blau

 que només es veu en els dies lluminosos.

Portava la innocència pròpia

com si el món encara 

no hagués tocat la seva essència.

Era primavera en persona 

 intensa i suau alhora.

 Julieta©

Que le dio Fuerza...?

                                                      

                                                          Estany de Sant Maurici (Espot-Lleida)    foto: Julieta

                                                                                                           

                                                                                                                    Balaguer (Lleida) foto: Julieta

 Hubo un pueblo

 pequeño, callado, con tierra suelta en las calles

 y ese olor a pan recién horneado que se queda en la memoria.

 Fue su primer hogar, aunque no duró.

 La llevaron lejos, sin explicaciones, sin tiempo para despedidas. 

No fue una elección, fue un cambio abrupto. 

Y con él, la infancia se volvió otra cosa.

 Era una niña que crecía como el pasto entre las piedras:

 sin espacio, sin guía, pero con una fuerza que nadie veía. 

No tuvo abuelos, ni ese refugio tan contado por otros. 

Ni palabras suaves ni miradas que abrigan.

 Lo que tuvo fue la necesidad urgente de aprender a cuidarse sola.

La educación, la vida, no vinieron con instrucciones. Aprendió a fuerza de equivocarse, de llorar en silencio, de observar todo y a todos para entender cómo seguir. Le enseñaron la obediencia, no la ternura. Le enseñaron el miedo, no el diálogo. Aun así, algo en ella se resistía a repetir la historia.

Con el tiempo, fue construyendo lo suyo. No fue inmediato, ni fácil. Pero un día se descubrió armando un hogar distinto. Conoció a alguien que eligió caminar a su lado. Tuvieron hijos. Y con ellos, el amor comenzó a tener otra forma, más real, más plena. Los abrazó como nunca lo había hecho. Los escuchó como hubiera querido que la escucharan. Les dio presencia, palabra, consuelo. Y mientras lo hacía, también se lo daba a ella.

Fue ahí cuando entendió muchas cosas.

 Que la vida no espera que estés listo.

 Que no se vive con certezas, sino con coraje. 

Que no se puede absorber todo lo que hace falta para estar preparados

 se aprende caminando, de golpe en golpe, de salto en salto.

 Así es como se crece. 

Así es como se repara.

Hoy, después de tanto recorrido, sabe que su historia no termina en el dolor.

 Porque pudo transformarlo.

 Porque eligió otra forma. 

Porque no se quedó atrapada en lo que no fue.

 Y eso, para ella, es una forma de libertad.

Lo cuenta no por nostalgia, ni por reclamo.

 Lo cuenta porque hay vidas que merecen ser nombradas tal como son:

 imperfectas, rotas en algunos tramos, pero valientes.

 Porque todavía está aquí, desparramando este sentir,

 con la vida abierta y en continuación. 

Porque mientras respire, seguirá construyendo, aprendiendo, sanando.

Porque todavía queda camino.

Y lo agradece.

                                                            Julieta CV©

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Va haver-hi un poble

 petit, callat, amb terra solta als carrers

 i aquesta olor de pa acabat de coure que es queda en la memòria.

 Va ser la seva primera llar, encara que no va durar.

 La van portar lluny, sense explicacions, sense temps per a comiats. 

No va ser una elecció, va ser un canvi abrupte. 

I amb ell, la infància es va tornar una altra cosa.

 Era una nena que creixia com la pastura entre les pedres:

 sense espai, sense guia, però amb una força que ningú veia. 

No va tenir avis, ni aquest refugi tan comptat per uns altres. 

Ni paraules suaus ni mirades que abriguen.

 El que va tenir va ser la necessitat urgent d'aprendre a cuidar-se sola.

L'educació, la vida, no van venir amb instruccions. Va aprendre a força d'equivocar-se, de plorar en silenci, d'observar tot i a tots per a entendre com seguir. Li van ensenyar l'obediència, no la tendresa. Li van ensenyar la por, no el diàleg. Així i tot, alguna cosa en ella es resistia a repetir la història.

Amb el temps, va anar construint el seu. No va ser immediat, ni fàcil. Però un dia es va descobrir armant una llar distinta. Va conèixer a algú que va triar caminar al seu costat. Van tenir fills. I amb ells, l'amor va començar a tenir una altra forma, més real, més plena. Els va abraçar com mai ho havia fet. Els va escoltar com hagués volgut que l'escoltessin. Els va donar presència, paraula, consol. I mentre ho feia, també li ho donava a ella.

Va ser aquí quan va entendre moltes coses.

 Que la vida no espera que estiguis llest.

 Que no es viu amb certeses, sinó amb coratge. 

Que no es pot absorbir tot el que fa falta per a estar preparats

 s'aprèn caminant, de cop en cop, de salt en salt.

 Així és com es creix. 

Així és com es repara.

Avui, després de tant de recorregut, sap que la seva història no acaba en el dolor.

 Perquè va poder transformar-ho.

 Perquè va triar una altra forma. 

Perquè no es va quedar atrapada en el que no va ser.

 I això, per a ella, és una forma de llibertat.

Ho explica no per nostàlgia, ni per reclam.

 Ho explica perquè hi ha vides que mereixen ser nomenades tal com són:

 imperfectes, trencades en alguns trams, però valents.

 Perquè encara és aquí, escampant aquest sentir,

 amb la vida oberta i en continuació. 

Perquè mentre respiri, continuarà construint, aprenent, sanant.

Perquè encara queda camí.

 I ho agraeix.

Julieta©

L'Ànima Disfressada

   

                                                                                                                                                  videos, imágenes internet

                                                                                                                                                                            ,montage:  Julieta

 Ens vestim cada dia amb disfresses invisibles. 

No són teles ni màscares pintades, sinó expressions, paraules escollides, gestos calculats.

 Ens adaptem als escenaris de la vida com a actors en una obra sense guió fix.

 Hi ha disfresses de valentia que amaguen la por, somriures que amaguen llàgrimes, rialles que ofeguen el dolor.

 Ens disfressem per encaixar, per protegir-nos, per sobreviure.

 Però, quan deixem de ser nosaltres mateixos? 

 A les festes, les disfresses són explícites: màscares venecianes, capes de reis i antifaços de misteri.

 No obstant això, a la quotidianitat, les disfresses són subtils. 

De vegades, l'ànima es vesteix d'indiferència quan és trencada per dins

. O s'adorna de llum quan amb prou feines es pot sostenir a l'ombra. 

 Potser el desafiament més gran és despullar-nos d'aquestes vestidures imposades i permetre que l'ànima es mostri sense disfresses. 

Potser la veritable valentia és ser qui som, sense por que el món ens vegi.

 Perquè, al final, l'ànima no necessita cap disfressa.

 La seva veritat, encara que fràgil, 

és la seva fortalesa més gran.

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El Alma Disfrazada

Nos vestimos cada día con disfraces invisibles.

 No son telas ni máscaras pintadas, sino expresiones, palabras escogidas, gestos calculados.

 Nos adaptamos a los escenarios de la vida como actores en una obra sin guion fijo.

Hay disfraces de valentía que ocultan el miedo, sonrisas que esconden lágrimas, risas que ahogan el dolor.

 Nos disfrazamos para encajar, para protegernos, para sobrevivir.

 Pero, ¿cuándo dejamos de ser nosotros mismos?

En las fiestas, los disfraces son explícitos: máscaras venecianas, capas de reyes y antifaces de misterio. Sin embargo, en la cotidianidad, los disfraces son sutiles. 

A veces, el alma se viste de indiferencia cuando está rota por dentro. 

O se adorna de luz cuando apenas puede sostenerse en la sombra.

Tal vez el desafío más grande sea desnudarnos de estos ropajes impuestos y permitir que el alma se muestre sin disfraces.

 Quizá la verdadera valentía esté en ser quienes somos, sin temor a que el mundo nos vea.

Porque, al final, el alma no necesita disfraz.

 Su verdad, aunque frágil, es su mayor fortaleza.

                                                                               Julieta©